Mi tierra prometida desde una hamaca...

Se empieza a ir el sol y se nota ese fresco húmedo que precede a la noche… respiro hondo… huele a hierba recién cortada… a aire limpio… noto la ingravidez bajo la espalda… sí, estoy en mi propio nido… en uno construido sobre hilos de colores que vino de Colombia conmigo para recordarme que, a pesar de las marejadas, este barco pirata tiene un par de puertos en los que refugiarse… oigo un perro ladrar en alguna parte, las voces de un par de habitantes de este extraño lugar perdido en unas montañas que califico como mías… vuelvo a respirar hondo para sentir ese olor a hierba… ese que me recuerda a mi infancia, a la casa de mis padres… a este lugar… sonrío… es curioso unir ese olor a la extraña y rara sensación de seguridad que sólo te da sentirte en la casilla de casa de mi propio tablero del parchís…

Has logrado respirar, me preguntaron hace un rato por teléfono… se me amontonaban las historias, los expedientes X que hacen de mi vida una peculiar en la que todo puede suceder… me queda la esperanza de haber desafiado a Murphy, he contestado victoriosa… mi tostada ha caído pero no por el lado de la margarina… me la he comido de todos modos… me río… lo que no mata hace más fuerte, pensaba masticando… curioso, he recordado ese agua prohibida de Bogotá que, a pesar de todo, bebí sin que nada me sucediera… supongo que, a pesar de mis fragilidades, soy mucho más fuerte de lo que creo… las golondrinas revolotean sobre mis ojos en un cielo azul que empieza a despintarse… ellas han llegado, ya huele a verano… a flores que se desperezan… a nido en la ventana que, como cada año, me tocará pelear para que nadie lo quite… huele a persianas que empiezan a subirse, a gente que comienza a llegar… a vida que vuelve a vivirse… supongo que esa es la magia de este lugar en el mundo que considero, como otras muchas personas, mío por derecho propio… permite poner el contador a cero de la propia existencia… permite borrar el lienzo y volver a pintar encima a pesar de los borrones…

Noto un escalofrío, la noche empieza a llegar… a lo lejos se oye una segadora… me refugio dentro de esa enorme chaqueta de lana roja que es sinónimo de este lugar… tiene tantos años como yo y es la compañera fiel de mis días en este lugar… me balanceo, noto que estoy colgada de esos tacos que un buen amigo me colocó no sin esfuerzo ni baño de polvo de piedra… los miro de reojo de vez en cuando cuestionándome si no me iré de culo contra el suelo… sonrío… ahora mismo, me da igual… respiro paz a pesar de mi mundo interior, a pesar de esas cosas que suceden más allá del Puente Grande… a pesar de esa vida en la que hay pasado, Hacienda,  decepciones… a pesar de las heridas prestadas, de esa insistencia de algunos por meterse en la vida de los demás para tratar de estropearla… a pesar de los miedos y las preguntas sin respuesta… a pesar de todas esas cosas que se convierten en malos aliados de la mente y que aquí, simplemente, parecen machacarse con un chino de cocina hasta convertirse en un puré más fácil de tragar… una cigüeña cruza el cielo, oigo agua correr… vuelvo a respirar frío y hierba… y montaña y noche… estoy en mi propio nido de colores, pienso sonriendo sin prestarle demasiada atención a todos esos peros que tiene la vida fuera de esta hamaca… un nido que me regaló ese pedacito de Colombia que también tiene las raíces atadas a este lugar… uno más presente desde el día que colgué un pedazo de tela importado y regalado para tener un trozo de ese lado del Atlántico conmigo…

Al lugar dónde has sido feliz no debieras tratar de volver, me dice Sabina en este sabio aleatorio de mi iPhone –puto iPhone-… sonrío… a veces, hasta el maestro se equivoca… y, al menos este barco pirata, sabe que siempre le quedará una isla para naufragar…

Esto suena en estas montañas...

Foto | FC